НА ПОЭТИЧЕСКОЙ ВОЛНЕ

Наша землячка Валентина ГОБЕЦ – журналист по профессии. А недавно она плавно перешла в поэтический жанр: появилась ее первая книга «И все сильнее сила света…», где все пронизано любовью к родным ишимским местам, непростым отношениям с дорогими сердцу людьми. Нашлось там место и для детской азбуки.

Сейчас Валентина готовит новый сборник. Предлагаем вниманию читателей еще не опубликованные стихи.

* * *

Отшумели ливнями,

Отгремели грозами

Дни мои счастливые,

Ночи мои слёзные.

Отболели, умерли,

Отпереживались.

Где-то в летних сумерках

Навсегда остались.

Не найти дорожку к ним,

Не найти тропиночку...

По тебе, хороший мой,

Уроню слезиночку.

Уроню нечаянно...

Сяду, погрущу,

Песенку печальную

Птицей отпущу.

Улетай, красивая,

К дальней стороне,

Где деньки счастливые

Помнят обо мне...

* * *

Всё тоньше осени наряды,

Всё тише крики журавлей.

Уходит время звездопада

Звенящим золотом полей.

Уходит, снегом заметая,

Надежд последние следы,

Где наша жизнь – совсем другая –

Откроет белые листы.

Где нет ещё пока ни строчки,

А прошлое – завершено.

Там запятые все и точки

Уже расставлены давно.

Там все исписаны страницы,

И есть пометки на полях...

И кружат птицы, кружат птицы,

И ходит ходуном земля...

Всё пережито и прожито,

И в Лету кануло давно.

Забита дверь. Окно закрыто.

И всё крыльцо заметено.

Как до начала мирозданья –

Всё по нулям. И чистый лист.

Прошло, ушло – и до свиданья.

И горизонт, как прежде, чист...

* * *

Как ненавязчиво и тихо

Подходит время холодов.

Зима – искусная портниха –

Шьёт снова белое пальто.

Шьёт, чётко стёжкой повторяя

Изгиб дорог и узость рек...

И только я совсем не знаю,

Зачем так рано выпал снег?

На долю или на недолю?

Иль на какое торжество?

Метёт-метёт метель по полю,

Где не осталось ничего.

Где нет и памяти о прошлом!

И ни былинки, ни цветка...

Где заметает всё пороша

И заметёт наверняка.

И в этой белой круговерти

Не затеряться мудрено...

А мы надеемся и терпим.

И где-то светится окно...

* * *

Ранние рассветы,

Поздние закаты...

Отзвенело лето

И ушло куда-то.

Дальним перелеском,

Жёлтыми полями.

Тёплой речки блеском,

Тихими словами.

Отшумело ветром,

Отстучало градом.

Тихо, незаметно,

Будто так и надо…

* * *

Как таинственно и странно.

Всё закуталось туманом,

Белоснежной пеленой.

Будто это не со мной.

Будто где-то в синей дали

Чудо-птицы пролетали...

То ли в яви, то ли снится

Золотая колесница

И четвёрка лошадей,

Словно стая лебедей

Из тумана выплывает,

Снег копытами взбивая.

Кони рвутся и храпят,

И глаза огнём горят.

Пар клубится из ноздрей...

Ну, возница, веселей!

Не пугайся и держись!

Кони рысью понеслись.

Но куда же мчатся кони?

Нет ни зверя, ни погони.

Синий свет и пар клубится.

И растерянный возница...

Незнакомые края...

И возница этот – я!

Я и знаю, и не знаю,

Кто зовёт и что пугает.

Отчего тревожно мне

Быть возницей в этом сне...

Где четвёрка лошадей,

Словно стая лебедей

Из тумана выплывает,

Снег копытами взбивая.

Где всё скрыто пеленой,

Будто это – не со мной...

* * *

Отброшу тяжесть прошлых лет

И нарисую вам портрет.

И будет в нём вечерний свет,

Едва заметный силуэт

И утра летнего привет.

И тайна, скрытая в глазах,

И голубые небеса,

И трепет губ, изгиб бровей,

И в роще – звонкий соловей.

И шум лесов, и даль степей.

И разговорчивый ручей.

И птиц весёлая семья.

И в тёплом мареве земля.

И бесконечные поля.

И в липких листьях тополя...

Такие светлые края!...

И это – я...

* * *

Кружит стаями птиц легкокрылая осень

И грибные места укрывает туманом.

Вырывает листы и всё дальше уносит

То, что нашим с тобой называлось романом.

Весь несложный сюжет и пустые страницы

Недописанных строк, недосказанных слов.

То, что в памяти нашей надёжно хранится,

Лёгким ветром осенним уже унесло.

Что писали вдвоём, замирая от счастья,

Или, может быть, даже совсем не дыша...

Потому-то теперь сердце рвётся на части,

И болит, и болит, и горюет душа...

Снова осень пришла. Снова крыльями бьётся.

Снова рвётся в полёт в неизвестные страны...

Улетит навсегда. Или, может, вернётся

То, что нашим с тобой называлось романом?

* * *

Такая странная зима.

В туман укутались дома.

И дым струится над трубой,

И месяц в небе голубой.

И переливы облаков,

И даль мерцающих снегов,

И ярко-розовый рассвет...

И ничего такого нет

В звенящей этой тишине,

Где ты не помнишь обо мне.

Где я забыла о тебе,

Как забывают о судьбе,

О тяготах её дорог,

Когда уходят за порог

Родного дома. И когда

Зовёт далёкая звезда.

Такая странная зима.

Нас не сведёт с тобой с ума

Её чарующая ночь,

Её манящие огни,

И убегающие прочь,

Как искры полустанков, дни.

Какая грусть! Какая тишь!

И ты невесело глядишь...

И санный след,

И сонный снег...

И ничего как будто нет,

Что нас разбудит ото сна...

Но под снегами спит... весна!

Её игра и смех до слёз

В дожде запутавшихся гроз

Над знойным маревом полей.

И крики первых журавлей.

И дней весёлых кутерьма...

Такая странная зима.

Нас не сведёт она с ума...

* * *

Встану спозаранку –

Сердце – во хмелю...

Скатерть-самобранку

В доме постелю.

Самовар поставлю,

Чашки с хохломой.

Шаль свою достану

С белою каймой,

Буски да серёжки,

Платьице в горох...

По знакомой стёжке

Выйду за порог.

Выйду прогуляюсь,

Солнцу поклонюсь...

Почему, не знаю,

Я себе смеюсь?

Что вокруг такого,

Что поёт душа?

Что нашла смешного?

Скатерть хороша?

Сушки да баранки,

Прянички с медком

Рано, спозаранку

Мой согрели дом.

Розовое утро.

Чистая роса...

Я в твои как будто

Загляну глаза.

Я тебе, как будто,

Сердце подарю...

И не очень круто

Чаю заварю.

Ты – такой красивый –

Встанешь у окна...

Смех звенит счастливый...

Или – тишина?

* * *

В моём роду посеяли вражду,

Как сеют в огороде лебеду.

И разрослась, поганая, она.

И не найти ни края ей, ни дна.

И как бурьян бушует лебеда.

А с нею вместе – подлость и вражда,

Подлог, навет и злые языки.

И честным быть всем стало не с руки.

И холодом наполнились сердца...

Есть только маски, не видать лица.

И отвернулись, встав спиной к спине.

И сила Рода кончилась в родне.

И что нам делать с этою бедой?

А может, так же, как и с лебедой?

Руками рвать! И, не жалея сил,

Косить под корень, как мой дед косил!

И поле нашей жизни оживёт!

И будет славен Род и мой Народ!

Валентина ГОБЕЦ

/Подготовила Татьяна НАЗЫРОВА/