НА ПОЭТИЧЕСКОЙ ВОЛНЕ 

При Тюменском региональном отделении Союза писателей России несколько десятилетий работает литературное объединение. Его участники увлечены художественной литературой. И не только чтением. Они и сами созидают. 

Большинство любителей поэзии пишут стихи. Не всегда и не у всех рождаются шедевры. Чтобы из-под пера вышли интересные вещи, необходимы встречи с такими же увлеченными людьми. 

Да, есть книги по стихосложению, по которым обучают в Литературном институте. Но без общения с другими поэтами (даже при условии, что у вас есть задатки) невозможно развить свой талант, повысить писательский уровень. Только обмениваясь мнениями, взаимо- и самообучаясь, анализируя свои и чужие ошибки, можно создать хорошие, настоящие стихи. Этому учатся завсегдатаи литобъединения. Читают свои вирши, делятся впечатлениями, критикуют друг друга, советуют, как улучшить текст. В процессе такой работы и происходит самосовершенствование. 

Каждый пишущий (и не только!) наверняка задумывался, как рождаются, «из какого сора растут стихи, не ведая стыда»? Участники литературного объединения решили поделиться с читателями своими размышлениями на этот счет. Так появился коллективный сборник стихов «Бывает вдохновение…» на тему поэтического творчества. Конечно, не обошлось без признаний в любви к русскому слову и посвящений любимым поэтам. Некоторые стихи из сборника выносим сегодня на суд читателей. 

А пишущим стихи и любителям поэзии напомню: заседания литературного объединения под руководством Игоря Ефимовича проходят дважды в месяц (во вторую и четвертую среды с сентября по май) с 17 часов по адресу: 50 лет Октября, 48, в помещении Тюменского городского многопрофильного центра по работе с молодежью. 

Егор КОСИН /фото автора/ 

НА СНИМКЕ: участники литобъединения.

* * *

Светлана ЕРОФЕЕВА 

СЛОВА 

Как больно ранят грубые слова. 

Они осколками пронзают душу. 

Свинцом тогда нальётся голова 

И равномерный сердца стук нарушен. 

По счастью есть и добрые слова, 

Которые врачуют дух и тело. 

Прогнать болезнь и отстоять права – 

Во всём они помогут смело. 

Но есть ещё и лживые слова. 

Как хитрая змея, вползая в ухо, 

Они плетут из лести кружева 

И тут же распускают веер слухов. 

Разнообразен русский наш язык, 

Он в силах похвалить или ударить. 

Быть как полынь, отточенным 

как штык, 

И может молодить или состарить. 

* * *

Владислав КОРНИЛОВ 

ПОЭТ-СКОРНЯК 

Чтоб писать достойные стихи, 

А не «рифмоблудную» халтуру, 

Занимаюсь выделкой строки, 

Так скорняк выделывает шкуру… 

Соскребаю лишние слова, 

И тяну строфу, цепляясь к рифмам! 

От натуги кругом голова, 

Пульс стучит в висках набатным ритмом!!! 

Образами меткими дублю, 

Продубив, сушу, потом шлифую! 

Знаков препинания люблю 

Бросить горсть, затем втереть всухую!!! 

Кто-то скажет мне: «Идея не нова – 

Взял у Маяковского! Без спроса! 

Всё понятно, словно дважды два – 

Измельчал, потомок Агитпроса!!!» 

* * *

Егор КОСИН 

Я ПИШУ СТИХАМИ 

«Я не поэт, но я пишу стихами» – 

Как часто фразу эту мы слыхали. 

Где та граница зримых осознаний: 

Кто есть творец, кто пользователь знаний? 

Ан нет её, и в том сия проблема – 

Для споров и крутых амбиций тема… 

Да, если в мыслях чехарда, 

Нет образа, иной писец тогда, 

Боясь прослыть занудным графоманом, 

Напустит событийного тумана. 

Один за облаком заумных фраз 

Забыл раскрыть, о чём идёт рассказ, 

Звучаньем покоряет уши масс 

Путём журчащих фонетических украс. 

Кому-то даже «Даля» маловато… 

Другой скрепляет силу слова матом… 

Иной готов воспользоваться блатом, 

Чтоб непременно стать лауреатом. 

Но каждый, подчеркнув своё значенье, 

Печётся о своём предназначеньи, 

И мается в дилемме с придыханьем: 

«Поэт ли я?» – Ведь я пишу стихами… 

* * *

Александра МАЗКОВА 

ВЫСОЦКИЙ 

Владимир – какое особое имя! 

Пророчество слышится в нём. 

Он мир будоражил стихами своими, 

Горя неуёмным огнём. 

Он голосом хриплым пронзал наши души, 

Поэтому голос и сел. 

Он низость и подлость настойчиво рушил, 

Им шанс не давая совсем. 

Он сердцем обугленным жаждал свободы 

И крыльям размах дать бы рад, 

Но… вольный орёл по земле тихо ходит – 

Представьте такой маскарад! 

Истерзанным нервом – струной непокоя 

Он чувствовал время вдали. 

Всему сопричастен – осилить такое 

Народные барды могли! 

Везде на слуху, но по сути не понят… 

Как вымучен искренний взгляд!.. 

Его три аккорда навеки запомнят, 

Все гаммы ему отмолят. 

Нельзя затереть его вольные песни, 

Уйти от вопросов в упор. 

Иначе по нерву Вселенная треснет, 

Не выдержав фальши напор. 

И в нынешнем круто изменчивом мире, 

На зыбком, неясном пути 

Высоцкий является ориентиром, 

Что фениксом-птицей летит. 

* * *

Любовь СОШНИКОВА (Баженова) 

КАК ХОЧЕТСЯ МНЕ ПОДРУЖИТЬСЯ С МУЗОЙ 

Как хочется мне подружиться с Музой, 

Стихи писать бессонными ночами. 

И чтобы это было не обузой, 

А строки бы на лист ложились сами. 

Она капризна эта дама очень – 

Особенное любит настроенье. 

Я полечу за вдохновеньем в Сочи, 

Чтоб родилось моё стихотворенье. 

Да в горы поднимусь, и даже в небо. 

По облакам пройдусь, как по траве. 

И убегу туда, где даже не был 

Никто. Но грустно всё же мне: 

Куда бы не бежала я за Музой, 

Она всегда почти неуловима. 

Хочу, чтобы стихи были не грузом, 

А с птицами души моей сравнимы. 

* * *

Борис ФОКИН 

АЛМАЗ 

Человек многогранен, 

Как алмаза кристалл… 

Огранить надо камень, 

Чтобы он заблистал. 

Много лишнего нужно 

Отколоть, отскоблить, 

Чтоб алмазные грани 

Мир могли удивить. 

Труд огромный мы тратим, 

Этот камень скребя. 

Жизни, может, не хватит 

Для огранки себя. 

Занимаясь огранкой, 

Открываешь секрет – 

Каждой новою гранью 

Излучается свет. 

Огранить надо камень, 

Чтобы он заблистал… 

Человек многогранней, 

Чем алмаза кристалл. 

* * * 

Как часто пишут вроде бы стихи: 

И ритм, и рифмы, всё в строку ложится, 

И смысл в них есть, и нравятся они, 

Но их забыл, едва закрыл страницу. 

А кто-то может душу зацепить 

Из слов обычных создавая чудо, 

Внимая провиденью, может быть, 

Отбрасывая слов ненужных груду. 

* * *

Сергей ЦЕЛЫХ 

Поэзия – отдушина моя 

От жизни нашей серой и унылой. 

Поэзия – вершина бытия, 

И нет чудес сравнимых с той вершиной. 

К ней труден путь, но счастлив будет тот, 

Кто не согнул в поклоне рабском спину. 

И, прошагав сквозь тернии вперёд, 

Ступил ногой на светлую вершину. 

* * *

Наталья ЭРБЕС 

РЕДЕЮТ СТРОЧКИ – ТЯЖЕЛЕЕТ СЛОВО 

Купает небо в утреннем тумане 

Людей, деревья, стены серых зданий. 

Но вот, с началом дня, туман редеет 

И в стылом небе снова солнце рдеет. 

Рассвет, закат и день, длиннее ночи, 

Привычной чередой приходят снова, 

Но вместо строчек только многоточье. 

Редеют строчки, тяжелеет слово. 

* * *

РАССЫПАЮ ПО СТРАНИЦАМ 

Я бродила с летом босым 

по лугам, как хмель пьянящим, 

я в лесу сбирала росы 

слов серебрянозвенящих. 

Там желтеющий орешник 

о весне теперь вздыхает, 

шалый ветер-пересмешник 

по следам моим гуляет. 

В тишину холодных комнат 

осень мокрая стучится. 

Всё что знаю, всё что помню, 

рассыпаю по страницам.